Charmed Cherries

Não sei quantas almas tenho. Cada momento mudei. Continuamente me estranho. Nunca me vi nem acabei. De tanto ser, só tenho alma. Quem tem alma não tem calma. Quem vê é só o que vê, Quem sente não é quem é, Atento ao que sou e vejo, Torno-me eles e não eu. Cada meu sonho ou desejo É do que nasce e não meu. Sou minha própria paisagem; Assisto à minha passagem, Diverso, móbil e só, Não sei sentir-me onde estou. Por isso, alheio, vou lendo Como páginas, meu ser. O que sogue não prevendo, O que passou a esquecer. Noto à margem do que li O que julguei que senti. Releio e digo : 'Fui eu ?' Deus sabe, porque o escreveu. (Fernando Pessoa)

Encontrei esse texto na minha caixa de emails, não sei quem é o autor ...mas acho tudo isso muito verdadeiro. Não me interessa o que você faz para viver. Quero saber o que você deseja ardentemente, e se você se atreve a sonhar em encontrar os desejos do seu coração. Não me interessa quantos anos você tem. Quero saber se você se arriscaria a aparentar que é um tolo por amor, por seus sonhos, pela aventura de estar vivo. Não me interessa quais os planetas que estão em quadratura com a sua lua. Quero saber se você tocou o centro de sua própria tristeza, se você se tornou mais aberto por causa das traições da vida, ou se tornou murcho e fechado por medo das futuras mágoas. Quero saber se você pode sentar-se com a dor, minha ou sua, sem se mexer para escondê-la, tentar diminuí-la ou tratá-la. Quero saber se você pode conviver com a alegria, minha ou sua, se você pode dançar loucamente e deixar que o êxtase tome conta de você dos pés à cabeça, sem a cautela de ser cuidadoso, de ser reali

Sempre que me pego escutando as músicas do finado Cenair Maicá, lembro dos dias de domingo em que a gente acordava mais cedo e já ia ajeitando os espetos, o fogo e a erva para o chimarrão. Desde guria, lembro de acordar ao som de "Balseiros do Rio Uruguai", era o velho Maicá que cedito já cantarolava a tradição missioneira pelos quatro cantos da casa. Enquanto isso, minha mãe preparava uma maionese caseira bem caprichada, e eu que sempre me diverti na cozinha, temperava com gosto um peça de costela bem gorda, escolhida a dedo pelo meu pai. O mate amargo já passeava de mão em mão, um chimarrão bem feito - companheirito de longas conversas e boas risadas. E da churrasqueira velha e engraxada, crescia um fogo que de longe ardia, arte do meu irmão mais velho, que entre um trago e outro, de relancina cuidava faceiro o braseiro. No meio do pátio, minha vó armava o carteado, e entre uma jogada e outra, a canastra limpa se fazia. E ai de quem discordasse da velha, afinal coringão lim