Do que é sujo

Não era tristeza, era agonia. Pontada latejante no peito, olhos estáticos, nó na garganta. Ardia por dentro como brasa quente em carne viva. Queimando-me a alma, tirando-me o ar, o chão.

Sentia o peso de todo o firmamento sobre meus ombros e sabia que não adiantava fugir ou esconder-se. Era preciso coragem para me enfrentar, a parte obscura de ser.

Sentada frente ao passado, rasguei-me em pedaços minuciosamente retalhados para expor toda a sujeira e ferida ainda não cicatrizada, escondida embaixo da pele, das unhas, dos dias que se passaram. Acumulada atrás do olhar perdido em uma terça-feira nublada.

Quem passava via apenas uma moça sentada, tomando seu chá. Mas ali estava eu, dilacerada em mil pedaços, em decomposição de mim. A mercê da cura incondicional que só o tempo traz.

Não é fácil despir-se de tudo que é belo para rastejar nos destroços de si mesma. É perturbador! É engolir a força o amargo fel do arrependimento, do que se foi, do que partiu e não volta mais. Do que se fez. Das palavras lançadas na hora errada, dos atos insanos que agora refletiam mágoas enraizadas. É cutucar a ferida e vê-la sangrar. Essa eterna dívida que carrego no peito, insiste em me assombrar.

É mais fácil aceitar o traidor alheio, o bandido alheio. Acolhemos o erro alheio de braços abertos.

Entretanto, ainda não aprendi a me aceitar errante. Não aprendi a olhar com ternura o que há de mais rasteiro e sujo em mim. Talvez seja hora de começar a ser menos dura com essa menina-mulher que dá tanto trabalho. De pegar no colo, oferecer-lhe uma xícara de chá de laranjeira e dizer que amanhã será um novo dia, uma nova chance de ser.

Amanhã... página branca esperando ser escrita.